T se ríe mucho. Se ríe (mucho) de sí mismo + de mi + conmigo. Le gusta el café batido y cantar en el auto. Me deja manejar a Harpo. Me avisa si me olvidé de ponerme el cinturón de seguridad. Me presta sus libros y su pijama y me cuenta buenos cuentos. Me mira fijo hasta que nos convertimos en cíclopes. Se ríe si lo miro seria. Si le pido que no se afeite deja que pasen algunos días hasta volverse a afeitar. Le gusta el mar. No le importan mis callos (creo que hasta le divierten, en un punto). Tiene lindas manos y (definitivamente) las sabe usar. Me abraza tipo pulpo y no me deja respirar. Si no necesitamos hablar no nos importa nada, nos tiramos a dormir. Tiene destreza en el arte de mimar. Inventa palabras (y apodos). Y respuestas. No le importa si me pongo nerviosa o me vuelvo torpe, me muerdo el labio y no puedo hablar.

Todavía no sé si le gusta cocinar. Cuenta mis lunares.

Da buenos besos y no me deja respirar.

Pero después respira profundo, bien profundo, y vuelve a empezar.